Bernardete Costa - blog

COITADAS DAS FLORES DO JARDIM

bernardetecosta — Wed, 25 Apr 2012 16:47:00 GMT

No jardim da casa de D. Maria, mais conhecida por D. Capuchinho- Azul, todas as flores morriam. Logo que nascessem da terra fofa, os pezinhos vergavam-se aflitos, deixavam cair as cabecinhas, e as pétalas doces e coloridas tombavam no chão.

D. Maria andava muito triste com a doença das suas amadas flores.

Um dia, disse à sua filha Mariana, conhecida por Capuchinho Cor-de-Rosa:

- Minha filha, não sei o que acontece às flores do nosso jardim, algum mal as ataca logo ao nascer, nem consigo cheirar o seu maravilhoso perfume. Que havemos de fazer?

Capuchinho Cor-de-Rosa ficou triste como a sua mãe, mas também muito intrigada. Algo estava a acontecer que matava as flores coloridas ainda bebés.

Capuchinho Cor-de-rosa cismou, cismou e disse:

- Mãezinha, vou ter de ficar a tomar conta das flores, durante parte do dia, enquanto tu vais trabalhar. Depois, de noite, ficas tu de sentinela, está bem? Temos de descobrir o que causa esta desgraça.

Um dia, Capuchinho Cor-de-Rosa vigiava atentamente o jardim e as fores. De repente…

Uma doninha muito atrevida furava a terra negra como um arado a lavrar.

De imediato, as raízes das flores soltavam-se da terra e gemiam aflitas, ai…ai…ai…; a seguir os caules choravam, ui…ui…ui.., e vergavam-se como se uma forte ventania os sacudisse; as pétalas, por sua vez, tombavam aos suspiros das corolas…E as flores morriam.

- Senhora doninha, veja o que está a fazer! - ralhou Capuchinho Cor-de-Rosa.

Disse dona doninha, cheia de pena:

- Ah, que não tinha reparado, desculpa minha menina, vou brincar para outro lugar onde não incomode as tuas lindas flores.

Assim cumpriu a doninha.

E nunca mais as flores dos dois Capuchinhos, mãe e filha, morreram tão cedo por causa dum bichinho descuidado e brincalhão.

Bernardete Costa

O ANIVERSÁRIO DO AVÔ

bernardetecosta — Mon, 16 Apr 2012 17:31:57 GMT

Na casa da avó era dia de festa, o avô fazia anos. Eu até acho que os avós fazem mais vezes anos do que as outras pessoas, mas deve ser impressão minha. A avó dissera, “há bolo especial”, ainda que eu desconfie sempre das especialidades da avó, ela entusiasma-se com tão pouco!

O certo é que o avô fazia anos. A avô também dissera, “é arroz de marisco, e nada de caras feias”, mas acrescentara, “quanto mais tarde gostardes de marisco, melhor”, ela lá tinha as suas razões para afirmar tal coisa, para mim indecifráveis.

Claro, o arroz de marisco era para os adultos, para nós, as crianças, ela fez massa com carne, sempre com a teimosia de lá enfiar uns feijões, e, o pior, não faltavam umas rodelas de cenoura, um pouco disfarçadas, reconheço, mas elas lá estavam, a provocar os resmungos da Inês e do Luís, este até as enfiou debaixo do prato. Mas a avó tem olhos de lince, logo o obrigou a misturá-las na massa, a fechar os olhos e a fazer de conta que elas eram invisíveis; para avó tudo se resolve fazendo de conta.

Voltando ao bolo de anos. Eu cheguei primeiro. E logo vi o fantástico bolo a centrar a mesa da sala. Não resisti. Aquela doçura toda de avô colorido em vestes brancas e verdes, já disse que o avô é sportinguista?, atraiu-me como o pólen de flor a inseto. Quis ver de que era feito aquele avô; obter respostas às perguntas que começavam a fermentar na minha cabeça de criança, e, catrapus, a doce cabeça do avô levantou asas e caiu-me aos pés. Fiquei petrificada, esperando ouvir a avó a dar-lhe um chilique. Entretanto chegam o Luís e o André. Miram o bolo descabeçado, a cabeça que devia ser careca e não era, a meus pés, e trocam aquele olhar matreiro dos meninos com vontade de asneirar, como se a luz das traquinices se tivesse acendido de repente, entendem? E num ápice cada um arranca uma perna ao já deficiente avô. Já podem imaginar, as gargalhadas malucas daqueles dois enquanto esmagavam na boca os membros inferiores e docinhos do avô. Eis então que chega o avô; e pondo a cara de mau que a avó detesta, corre na nossa direção e… zás, apanha debaixo da sapatilha nova um pé dele que havia saltado da boca lambuzada do Luís. Num espalhafato de cabeça, tronco e membros tomba de costas no chão. Ai… ai… ai… ai.., geme como uma criança, o que não me admira, os velhotes são crianças outra vez, é a avó que diz e eu confirmo.

A avó não demorou a descer as escadas com a pressa do costume, ela tem sempre pressa, e ao deparar connosco muito aflitos… e muito divertidos, olha para nós, escuta com o sobrolho já carregado a lamuriice do avô e grita, “ai o Afonso!”

Para que se saiba, o Afonso é o meu primo diabético. Diz a avó numa aflição de avó, “ai o Afonso!”; a avó esquecera-se que ele não podia comer bolos ainda que fossem partes dum avô docinho. Pega numa rapidez de avó apressada no bolo com um avô que já não era avô e esconde-o no armário.

Esta foi a festa de aniversário mais engraçada da minha vida, porque quando chegaram todos, a avó com as lágrimas malucas de riso, ela até escreveu um poema “dizem que sou louca”, com o desplante de que só as avós são capazes, dizia, a avó, com as lágrimas malucas de riso a soltarem-se dos olhos travessos, divertia-se com aquele flagrante de canibalismo, esquecida de tudo o mais que não fosse o espectáculo gratuito que lhe estávamos a oferecer, inclusive o avô que persistia caído no chão a gemer como uma criança, “teatro”, reiterava a avó.

Até que, ai… ai… ai… ai… o arroz…! De novo a avó a tirar a seriedade do bolso, a irritação da manga da camisola, ela a extrair de lá lenços como um mágico coelhos duma cartola, ela a secar as lágrimas do riso como a roupa ao sol no estendal…

Bernardete Costa

Sassai e Nirumbé

bernardetecosta — Mon, 16 Apr 2012 13:38:42 GMT

POR ME TER SIDO PEDIDO, ESTA HISTÓRIA DE SASSAI E NIRUMBÉ

Sassai e Nirumbé eram muito amigos, bom, diremos até mais do que amigos, namoradinhos de fresco, acabadinhos de sair das mãos de fada de Andreia, uma menina bem dotada para as artes. Sendo mesmo uma fada, ainda que a residir no sonho da sua criatividade, Andreia apostara em elaborar um casalinho de máscaras tão diferente das restantes que haveriam de formigar pelas ruas da cidade de Viana do Castelo, naquele dia soalheiro de carnaval.

No princípio, o seu casal de máscaras chocou um pouco o grupo das outras, porque todas bem aperaltadas com laços e fitas, bocas de cereja, cabelos de fogo frisados, etc, etc, etc…

Compete aqui esclarecer que a fada Andreia, fada nos seus sonhos, já cá se mencionou, fizera nascer aquelas máscaras com muito amor. Um amor que abrasava o céu, beijava o vento… Lindo, não é?

Assim de imediato as baptizara: ela, Sassai, e ele, Nirumbé.

Obviamente, como fada que era, as suas máscaras ganharam vida própria logo após o seu nascimento, não esquecendo, como já se aperceberam, a parte sentimental, amorosa…

Retomando o início da nossa história, um casal de máscaras, namoradinhos de fresco, acabara de sair das mãos talentosas da fada Andreia, fada em seus sonhos de criatividade e imaginação.

O dia de carnaval despertara quente, por isso, propício à brincadeira e ao desfile pelas ruas da cidade, aliás, como o boletim meteorológico havia previsto e, ainda bem, desta feita, não se enganara. Diremos mais, um dia com cheiro intenso a sol!

Nas mãos de Andreia, diziam um para o outro, “agora que te encontrei não pretendo separar-me”; saiba-se que as máscaras haviam rejeitado, veementes, serem separadas, como pretendera a menina fada. Dirá quem aqui me lê, “o amor não é fácil para ninguém”, não sejamos pessimistas, pressagio eu.

Sassai e Nirumbé riam-se a não poder mais com, imaginem, o medo que pregavam ao susto! E as pessoas, com olhares enviesados como se dissessem, “esquisitas máscaras, diferentes, nada bonitas…”

A certa altura do divertido dia, com aquela grande confusão carnavalesca, Sassai tomba da mão de Andreia. Cai, rola um pouco pelo chão… e perde-se da vista da menina que grita: Sassai, Sassai!…

Nirumbé, por sua vez, amarra-se com firmeza à mão da sua criadora, deixando deslizar um olhar triste e lacrimoso pela rua a fervilhar de multidão, nunca mais avistando Sassai.

Andreia ainda pensa recorrer aos seus dotes de fada de sonhos, mas ela está muito acordada no momento; mira Nirumbé que cabisbaixo deixa morrer o sorriso que se transforma num esgar de dor, uma cicatriz de tristeza a riscar o seu rosto de papelão às cores.

Andreia com pesar de criadora frustrada, uma tristeza de mãe que perde o seu filho, acaricia as barbas e o bigode de Nirumbé numa tentativa de lhe fazer voltar o riso à boca bem escancarada, num esforço de o compensar da sua perda.

De repente, uma chuva oriunda dum céu polvilhado de nuvens irrompe das sombras negras como que solidárias com a mágoa daqueles dois.

A menina fica muito quieta, e enquanto a roupa se encharca olha desalentada Nirumbé que se vai descolorindo, amolecendo, transformando-se em papa amorfa de cartão, papel e tinta.

Pelas pedras da rua, um rio de cor forma um charco de lágrimas, vermelhas.

Andreia olha as suas mãos vazias sentindo de novo o sol a querer brincar ao carnaval, e sussurra como fada que não é: Sassai Nirumbé…Sassai, Nirumbé…

Bernardete Costa, 2012.

MENINOS MAROTOS…

bernardetecosta — Fri, 31 Dec 2010 11:21:38 GMT

(Esta é a história de natal que o André me contou e eu escrevi no computador)

Era dia de Natal. Na fábrica dos brinquedos os duendes estavam a trabalhar.

Entretanto chagaram à fábrica três meninos para escrever na lista do Pai-Natal os seus nomes.

Mas eles não tinham a chave da porta do quarto do Pai-Natal onde ele guardava a lista dos nomes. Tanto procuraram que encontraram a chave. Abriram a porta e escreveram os seus nomes na tal lista.

Os duendes ainda não tinham acabado de construir os brinquedos. Porém, alguns já estavam arrumados no saco do Pai-Natal.

Os meninos correram em direcção à saída da fábrica e foram de encontro a uns bonecos que tinham umas chaves dentro deles. Eles bateram nos bonecos e as chaves espalharam-se. E a chave do quarto do Pai-Natal caiu no meio das outras. Procuraram a chave especial até que a encontraram.

Dirigiram-se ao quarto do pai-Natal e colocaram a chave no seu lugar.

Foram-se embora, mas com algum medo de serem castigados. Todavia o Pai-Natal esqueceu-se de os castigar.

André Costa

TEATRO INFANTIL - O PAI-NATAL VEM À ESCOLA

bernardetecosta — Thu, 16 Dec 2010 17:38:21 GMT

O PAI-NATAL VEM À ESCOLA

A cena decorre numa sala de aula, onde a professora e uma turma de crianças do 2ºano cumprem com as suas tarefas escolares)

Ouve-se bater à porta.

Menino – Ouvem? Estão a bater à porta!

Todos - Quem será?

Menino – Já vamos ver.

(Vai abrir a porta, depois da mestra anuir com um gesto)

Pai-Natal – Oh! Oh! Oh!, aqui estou. E bem acompanhado!

Super-Homem – Sou eu, sou! Com a minha super-ajuda o Pai- Natal será mais despachado!

(Os meninos ficam muito surpreendidos e ouvem-se vozes de espanto)

Pai-Natal – Então, meninos! Digam ao super-homem “muito obrigado”. É que sou muito velho e estou muito cansado!

Todos – Obrigados Super-homem!....

Menina – Senta-te nesta cadeira, Pai-Natal!

Pai-Natal – Bem preciso. Muito obrigado, menina.

Ora vamos lá ver se temos prendas para todos!...

Menina – Pai-Natal trouxeste o que pedi? A mais bela Barby que já vi?

Pai-Natal – Oh! Oh! Oh!, está aqui, está aqui!

Menino – E para mim? Pedi-te uma guitarra!

Pai-Natal – Procura aí super-homem, dá a guitarra que canta como uma cigarra!

Menino – Pai-Natal, só quero paz para o mundo.

Pai-Natal – Hum! super-homem procura bem aí no fundo. Bem difícil será de encontrar!

Super-Homem – Aqui não encontro. O homem só pensa em lutar!

Pai-Natal – Não fiques triste, menino. Alguma paz se há-de arranjar.

Menina – Eu Pai-Natal, falei-te duma casinha de bonecas...

Super-Homem – Aqui tens. Mas as bonecas são todas carecas!!!

Menino – Eu… desejava tanto um mundo melhor. Há tantos meninos com fome!!!

Pai-Natal – Ah!, a tua carta estava cheia de amor ! Só te esqueceste de pôr o nome!

Menina – Pai-Natal, não te esqueceste daquela jóia preciosa, pois não?

Pai-Natal – Aqui a tens. Mas não deves ser tão vaidosa.

Menino – Eu, Pai-Natal, queria que o Benfica fosse campeão!!!....

Super-homem – Ah! Aquela carta tão divertida! Diz lá, Pai-Natal, qual a tua intenção!

Pai-Natal – Hm!... Para já ficas com este cachecol como recordação.

Menina – Eu sou muito estudiosa. Pedi-te uma caneta maravilhosa.

Pai-Natal – Aí super-homem, essa caneta cor-de-rosa.

Menino – Pai-Natal, trouxeste a minha bola de futebol?

Pai-Natal – Vê lá, super- homem, se consta do meu rol. Não há sábado sem sol nem menino sem futebol.

Menina – Eu queria, eu queria...saúde para a minha avó!

Pai-Natal – Claro, vou tratar disso. Mas não a deixes ficar só.

Menina – Pai-Natal...eu não tenho coragem...

Pai-Natal - Diz lá, menina. Queres fazer uma viagem?

Menina – Não, Pai-Natal. Eu queria ser uma super-mulher. Ajudar-te sempre no que puder e voar por esse mundo fora. E sempre que visse guerra e luta, usar o meu poder e a minha força lembrando aos homens que, pelo menos no Natal, se devem esquecer de fazer mal.

Pai-Natal – Oh! Oh! Oh! Agora, já tenho super-homem e super-mulher. Vamos os três embora. Nossa tarefa é cumprida.

Super-homem – Espera aí Pai-Natal que meu fato é especial. Preciso de duas palavras mágicas para dar a partida: acatrapá, acatrapim...

Menina – Esperem por mim...Preciso de ir à costureira… Ser super-mulher não é nenhuma brincadeira!

(Saem os três muito entusiasmados, o Pai Natal deixando o seu eco reconhecido. HO!HO!HO!, enquanto o super-homem agarra fortemente na Menina e leva-a pelo ar…)

FIM

Bernardete Costa

O PRESÉPIO ONDE FALTAVAM A VACA E O BURRO

bernardetecosta — Mon, 29 Nov 2010 23:11:13 GMT

Uma estrela muito especial brilhava na noite alta.

Era noite de Natal.

Uma história milenar acontecia no interior duma gélida cabana todos os anos, no mês de Dezembro.

José e Maria sorriam enternecidos para o menino que, embrulhado em panos, dormia. Os anjos cantavam solenemente e irradiavam a sua luz de prata naquele espaço desconfortável e frio onde, como é de calcular, não havia nem lâmpada eléctrica nem sequer uma vela. E que falta fazia um aquecedor!

Era uma cena familiar. Linda de se ver e ouvir: os pais enternecidos, o menino dormindo, os anjos entoando cânticos melodiosos, e aquela luz maravilhosa que dava um toque de magia ao desolado espaço da cabana! Também já a estrela cadente se deslocava pela altura da noite, enquanto os três reis magos, vestidos de púrpura e oiro, em cima dos seus camelos, tomavam toda a precaução para não se desviarem do caminho que ela indicava.

Tudo se passava conforme as profecias: o nascimento de um menino, os cuidados e amor de Maria e José; até os reis magos, ansiosos por encontrar o menino a quem a mãe chamou Jesus, levavam os seus presentes: açafrão, oiro e mirra.

Porém, alguma coisa não batia certo! Se naquele lugar não havia luz eléctrica, já aqui foi dito, e, como é óbvio, nem aquecedor ou radiador, como é que aquela criança resistia ao frio naquela noite gelada?

O burro e a vaquinha!; eles se encarregarão de aquecer o menino. Só que burro e vaquinha não faziam parte daquele cenário de ternura.

Assim, como mel para a abelha, faltam estes personagens neste presépio verdadeiro. Por onde andarão, não sabem a falta que fazem?, que só o seu sopro permitirá aquecer o menino que já tirita de frio?

Entretanto, vindo do longe, um sussurro de vozes ecoa pelo vale mergulhado no silêncio:

- Ai, burro, estás tão atarefado a namorar a mula, que te esqueceste completamente de que hoje é dia de Natal!

- Ora, e tu vaca, muito bem instalada na cama de palha, no aconchego do teu curral…! A ruminar, a ruminar..., queres lá saber do menino que padece de frio! Só pensas em ti. Nessa tua vidinha tão pacata, tão confortável…Nem acredito que te tenhas esquecido! Enquanto que eu esqueci-me mesmo, com estes afazeres...

- Grande trabalho o teu! O namoradeiro, que apesar da noite e do frio não deixa de espreitar a mula nos seus preparativos para se deitar!

- E já agora, diz-me lá dona vaca, não fazes também parte da história

que acontece no Natal? E se és tão nobre e melhor do que eu, não devias estar já junto do menino fazendo de aquecedor?

- Pois sim…- tentou argumentar a vaca, - acontece que este ano estou de folga.

- Ora, ora, estás tanto de folga como eu! Quem te deu a folga, diz lá? - retorquiu refilão o burro.

- Bem, a verdade, verdadinha, é que pensei que depois de tantos anos o menino Jesus já não precisasse de mim. Sabes, o progresso...

O progresso é só para alguns – interrompe o burro. Este menino é diferente. Traz a mensagem da humildade e da paz. Imagina que nem quarto de pensão arranjou para nascer. Com o José desempregado e os preços que se praticam por aí, onde arranjariam eles dinheiro, diz-me lá?

- Ai, burro, e se ele morre de frio! Ai, que já não me aguento com os remorsos! – remói a vaca.

- Cala-te, vaca azarenta! Bem podias ter-me lembrado mais cedo que era dia de Natal! Sabes como é, esta minha memória já não é o que era...Esqueci-me...- tentou desculpar-se o burro.

- Vai convencer outro, burro alcoviteiro!

- Ó vaca, não fujas também às tuas responsabilidades, não metas a

cabeça na areia como a avestruz! Se quiseres e concordares abandonamos os dois o conforto das nossas vidas, e ala que se faz tarde! Despachemo-nos, vamos até à cabana do costume. É no mesmo lugar?

- Sim, é em Belém. A história é repetida e é lá que sempre acontece.

Bernardete Costa

O CONDE DE ODIÁXERE

bernardetecosta — Wed, 07 Apr 2010 12:13:23 GMT

Há muitos, muitos anos, viveu no Algarve, numa pequena terra chamada Odiáxere, um conde que, ao contrário dos seus antepassados, era, mau, muito mau. Possuía um prazer inexplicável em magoar conhecidos e desconhecidos. Fazia mal e não sentia remorsos das suas irresponsáveis e gravosas atitudes. Era mais bicho do que homem, porque homem tem alma e coração onde se aconchega a bondade; até bichos havia por aquelas localidades que exibiam maior humanidade do que esta terrífica personagem.

Um dia, as fadas da floresta, aborrecidas com tanta maldade, resolveram castigá-lo. Em princípio, as fadas não apreciam castigar seja quem for, pelo contrário, são muito carinhosas e sentem-se imensamente felizes a fazer o bem. Neste caso, porém, o conde precisava de uma lição.

Uma delas, vestida com trajos de mendiga, foi pedir esmola ao castelo onde residia o conde. Foi muito maltratada com palavras ferinas e fecharam-lhe a porta na cara. Pesarosa, a fada logo fez levantar uma forte tempestade; um pavoroso furacão vindo do longe envolveu por completo o palácio do conde.

Quando a poeira erguida pelo vento assentou nos luxuriantes jardins, o conde que por ali andava a passear, viu-se no reflexo das águas agora tranquilas do lago: haviam-no transformado num burro doirado com crinas de oiro!

O conde, enfurecido como nunca, não como um burro que agora era, mais como um touro a que se semelhava, concluindo que uma maldição caíra sobre ele, de imediato deixou o castelo para descobrir quem o havia enfeitiçado.

O certo é que, sempre que o burro de crinas de oiro se aproximava de pessoas, estas, ambiciosas, corriam atrás dele e puxavam-lhe pelas crinas doiradas.

E assim se passaram anos…

Cansado de tanto fugir e da dor que sentia sempre que uma crina lhe era arrancada, passou a viver escondido nas dunas e nos campos áridos que existiam perto das falésias do mar.

Entretanto, a fada que lhe lançara o feitiço, vestida de rendas por onde cintilavam estrelas, sentiu-se condoída do desgraçado homem e disse-lhe:

- Fui eu que te amaldiçoei pela tua maldade. Mas posso desfazer o teu encantamento: desaparecerá logo que aprendas a amar.

O conde malvado deu uma forte gargalhada!

- Eu nunca amei ninguém – troçou –, não sei como será isso possível agora!

A fada sorriu com alguma tristeza e logo desapareceu voando por entre a transparência das nuvens levíssimas de verão.

Num dia, estava o burro a contemplar o mar alterado e negro quando deparou com uma embarcação que sob uma forte tempestade se esforçava por atracar na praia.

Mal os seus tripulantes saltaram sobre as areias finas avistaram o burro doirado e, de imediato, pensaram em capturá-lo. Somente o capitão o conseguiu depois de muitos esforços gorados.

O conde, ou seja, o burro das crinas de oiro, logo ali lhe prometeu toda a ajuda necessária, alimentos, vestuário, madeira para consertar o barco…, se o libertassem.

Assim fez o capitão. Por sua vez o burro contou todo o seu drama de enfeitiçamento. O marinheiro disse:

- Eu não sou ninguém importante, mas sei amar. Levar-te-ei comigo e talvez possas aprender tão bela virtude.

Entretanto, o capitão, com as riquezas que trazia no seu navio, comprou um magnífico castelo onde instalou o burro que ficou sob a sua protecção.

Um dia, o castelo do capitão foi assaltado pelos seus inimigos. O burro fugiu e escondeu-se num poço. No fundo estava uma bela escrava que também lá se refugiara. A escrava querendo encorajar o burro, prontamente o abraçou num afago doce e terno.

Decorreram somente uns segundos, e, de imprevisto, o burro sentiu brotar do seu coração de homem um sentimento sublime ainda que desconhecido.

Foi o tempo de contar até três, e transformou-se no belo conde.

O seu feitiço havia terminado porque passara a albergar no seu coração, outrora empedernido, o sentimento do amor.

(Lenda adaptada) Bernardete Costa

O ELEFANTE INSATISFEITO

bernardetecosta — Thu, 25 Mar 2010 22:06:51 GMT

O elefante Gualtar havia sido transformado pela Fada Traquina. Alterara a sua fatiota cinza e vulgar numa vestimenta cor-de-rosa, e ainda o dotara com umas asas quase transparentes tão semelhantes às de certas fadas.

O certo é que Gualtar passou a ser o elefante mais bonito mas também o mais esquisito daquelas bandas.

Com este traje, e voando sobre as árvores da floresta, mesmo ao longe, todos os animais adivinhavam a presença do elefante:

- Olha o Gualtar…

- É o Gualtar…

Claro que o Gualtar não achava piada, porque a sua chegada deixara de ser uma surpresa.

Passou a andar muito aborrecido e a questionar a beleza da sua fatiota e a capacidade de voar sobre as coisas.

A fada, para o animar, com a varinha de condão, fê-lo invisível. Podia ele agora até brincar desafiando o Senhor Leão que dormia a sesta no outro lado da floresta.

Senhor Leão, de tanto ouvir restolhar e patadas ecoar sem animal divisar, começou a resmungar:

- Quem não me deixa dormir a sesta, fora desta floresta!

O elefante Gualtar muito se divertia com a nova brincadeira. Somente a fada, já agastada, resolveu contar ao leão do que se tratava. E logo lhe prometeu também a ele o tornar invisível.

Senhor Leão, agora também invisível, ao escutar a restolhada que o elefante fazia, prestes a ele se chegou e... rugiu, rugiu com quanta força tinha!

O elefante, pensando ser magia perigosa e com ela correr risco de vida, de imediato procurou a fada para que lhe vestisse a sua antiga roupa assim como lhe restituísse as asas que, bem vistas as coisas, o convertia no animal mais especial daquelas bandas.

A Fada Traquina assim fez:

Contou até três e, de repente, na sua frente, o nosso amigo Gualtar surgiu vistoso e mais alegre do que nunca.

Claro que o leão também ganhou de novo todo o seu pêlo e farta cabeleira. E lá continuou tranquilo a dormir a sesta sem que animal algum o perturbasse na sua floresta.

Bernardete Costa

O NOME SEM MENINO E O MENINO SEM NOME

bernardetecosta — Thu, 25 Jun 2009 22:15:04 GMT

O nome Leopoldo vagueava, perdido e mais ainda desconsolado, pela floresta dos nomes, porque nunca achara um menino que o desejasse. Por isso, achava-se feio, desinteressante, …e completamente imprestável; ainda que, como nome tivesse nascido num dia muito especial, daquela floresta também especial fadada para o nascimento dos nomes e onde tudo era extraordinário.

Não restava dúvida alguma, a sua tristeza aumentava com o decorrer do tempo, tendo em conta que já haviam partido daquelas paragens outros nomes nascidos muito depois dele, porque, sem esforço, encontraram pretendente, naquela floresta mágica. Como dissemos, ele não se sentia feliz, sendo que era imperativo descobrir um menino que usasse o seu nome: Leopoldo para aqui, Leopoldo para acolá…

De outro modo, ninguém chamaria por si e acabaria, sem remédio, por desaparecer da face da terra como o nome mais antipático que houvesse nascido na floresta dos nomes.

Andava nestas cogitações, quando junto ao lago dos nenúfares se apercebeu que, sentado num deles, se encontrava um menino minúsculo, a olhar para ele muito entristecido. O seu coração de nome deu um salto parecendo sair-lhe pela boca de nome. Então, intrigado, ele quis saber quem era a criança e perguntou:

- Quem és tu? Como te chamas?

- Não vês que sou um menino? - respondeu com outra pergunta a criança aborrecida. E acrescentou: - É verdade, sou um menino muito triste porque não tenho nome!

O coração de Leopoldo quase paralisou de expectativa: um menino sem nome… Teria, por fim, encontrado o seu destino?

- Como, não tens nome? – inquiriu – Com certeza és tu que me estás destinado…

– Calma aí! - interrompeu o miúdo. - E como te chamas?, não sei se irei gostar de usar o teu nome… Sabes como é, fica registado para toda a vida; o nome é uma coisa importantíssima, se não gostamos fica-se perdido dentro dele… e extraviado já eu estou desde que nasci.

Entretanto, no reino vizinho daquela floresta peculiar, um jovem rei e a sua jovem rainha cavalgavam nos seus lustrosos e majestosos corcéis. A rainha era muito bela, porém, uma sombra de tristeza envolvia-a como um manto pardacento, porque, apesar de muitas tentativas, não conseguira ainda conceber uma criança; o rei para a distrair resolveu brincar com ela e disse:

- Vamos fazer uma corrida? Quem chegar primeiro à orla daquela estranha floresta, e ninguém até hoje teve coragem de nela entrar,

provará a todo o reino que é o mais valente. Como recompensa receberá um tesouro maravilhoso.

Partiram ao mesmo tempo como se um golpe de vento os empurrasse, porém foi a rainha que chegou primeiro e não hesitando, penetrou na escuridão da floresta. Cavalgou leve como uma brisa durante algum tempo, até que o sussurro de vozes a conduziu perto de um lago repleto de trémulos e coloridos nenúfares.

Qual o seu espanto quando reparou numa belíssima criança que mexia os lábios e gesticulava os braços como se conversasse com alguém! Olhou um pouco receosa para todos os lados, mas não viu monstro ou bruxa que a pudessem apoquentar.

De imediato, apeou-se do seu ginete cuja pelagem se assemelhava a veludo doirado e aninhou-se na alcatifa verde da floresta, o mais perto possível do nenúfar onde se instalava a minúscula criança.

- Olá, disse, quem és, que fazes nesta floresta tão estranha?

O menino abriu com espanto os olhos verdes d’ água e ficou mudo perante aquela jovem mulher! Ela falava com uma voz tão terna e tão doce que logo se aninhou no seu coração minúsculo. Queria tanto ser gentil com ela! Ainda hesitou um pouco à procura dum nome que a pudesse impressionar, pois adivinhava como quem adivinha coisas sem qualquer explicação, que era esta a mulher que o receberia como filho.

Então, como se um raio de luz tivesse clareado toda a floresta, olhou para o seu recente amigo e sem hesitar mais, respondeu:

- Eu chamo-me Leopoldo!

- Que lindo nome tens! – exclama a bela rainha batendo palmas de felicidade. Tens o nome do avô do meu rei e senhor. És tu o filho que há muito ambicionava!

De imediato, o menino se aninhou nos seus braços e, sentindo o bater doce do coração de mãe, adormeceu no aconchego tranquilo e morno do seu colo maternal.

Entretanto, no exterior da floresta, o jovem rei, já um pouco aflito e disposto a penetrar naquela sinistra mata, gritou de alívio quando vislumbrou a cavaleira:

- Ó, até que enfim…Mas, minha senhora e rainha, que trazes nos teus braços?

- Trago o nosso filho Leopoldo, aquele por quem há muito esperávamos. Agora temos de aguardar que cresça um pouco no conforto do nosso amor, e depois apresentá-lo-emos a todos os nossos súbditos como o sucessor legítimo do nosso reino.

Foi assim, que a rainha desta história, como

prova da sua coragem,

recebeu o mais valioso tesouro que lhe

poderiam oferecer.

Bernardete Costa

O LÁPIS AZUL

bernardetecosta — Wed, 22 Apr 2009 17:53:15 GMT

Era uma vez....

Pois sim, comecemos também deste modo esta pequena história que não fala de reis nem de princesas, nem sequer de fadas ou bruxas. Uma narração que nos fala de um lápis. O Lápis Azul, assim se chamava, cuja felicidade suprema era ser manuseado pelo João enquanto coloria os seus desenhos.

Um lápis azul que teve a pouca sorte, até para ser lápis é preciso ter alguma sorte, de tombar da caixa onde se encontrava bem instalado e ser, de imediato, recolhido pelas mãos abusivas de uns homens estranhos.

Essas mãos começaram por lhe dar um uso inusitado: em vez dos lindos desenhos e pinturas a que ele estava destinado – pensava o lápis, ingénuo que ele era –, estampava fortes e longos riscos sobre livros, revistas, jornais, imaginem!, até o ousaram passar sobre fitas de cinema, e que arrepio lhe dava na espinha sempre que o fazia!

Ora, a partir de então, os trabalhos do João nunca tinham o céu colorido. Era sempre branco. Porquanto João usava todas as cores do seu estojo de desenho, menos o azul que havia perdido, não sabia muito bem como.

Todavia, por vezes, escutava o pai falar de um tal lápis azul que riscava…riscava… E era quando uma luz de esperança lhe dizia ser esse o seu lápis, o único que lhe faltava na sua caixa de trabalho.

E João tinha um sonho: descobrir o seu paradeiro.

Até que num belo dia de Abril, João aventurou-se à procura do seu tão saudoso Lápis Azul. Tinha mesmo de ser, era imperioso dar cor à moradia do sol, pois este, sozinho no céu, sentia-se desamparado e triste, muito triste, como uma planta que brotasse isolada no meio do deserto.

Encontrou-o passado muito tempo: velho, alquebrado e gasto pelo uso e pela idade, recolhido naquela secretária, naquele escritório aonde o sonho o levara.

- Ó meu lindo Lápis Azul...Como estás?!, é preciso salvar-te!...

E por mais que aqueles homens estranhos o procurassem nunca mais o encontraram. Porque passou a estar muito bem guardado na estojo de pintura do João. Ou então passava o tempo ocupado, e bem vigiado, claro!, estampando o imenso azul onde o sol morava, um sol esplendoroso. Dizia o João:

- Agora que estás comigo, meu Lápis Azul, o meu sol é para todos!

Bernardete Costa (em memória duma utopia de Abril )

O COELHO DE PÁSCOA

bernardetecosta — Mon, 13 Apr 2009 22:44:24 GMT

Marta mora numa aldeia pequenina, mesmo no sopé da montanha.

Naquele dia de Primavera, sobre as gentes, o casario e as coisas cai uma luz desusada, soltando suspiros de ternura branca.

Tombando pelos muros e bordando as entradas das casas, os cachos dos lilases exalam perfumes estonteantes, ao mesmo tempo que salpicam de colorido suave a aldeia.

Também por entre o verde tenro, as

pequeninas folhas das videiras entretêm-se

projectando a sombra rala sobre caminhos e quintais.

No adro da igreja, na torre imaculada, os sinos vibram toques argentinos evocando dias de festa.

- Marta, já estás pronta? – É a mãe que questiona do pequeno interior da casa - Despacha-te, ainda é preciso colher as flores...- acrescenta, denunciando pela voz a azáfama que é peculiar naquele dia festivo.

Marta, rosto redondo e gentil, encontra-se tomada por uma excitação invulgar. A festa da Páscoa perpassa-a de uma ternura especial. Ela sabe, aprendeu na escola, que Páscoa significa “passagem” da morte para a vida.

E como ela sente a vida! E também sabe que a mãe precisa da sua ajuda, essa que ela lhe pode dar, já que a sua robustez física lhe permite realizar trabalhos que, para a maioria das crianças da sua idade, poderiam ser considerados impróprios.

Acabadas as limpezas anuais - tem já nos joelhos uma aréola rosa que afaga com brevidade - corre pelos campos, cortando com a mão os pés floridos e perfumados das múltiplas flores que encontra.

Leva no regaço da saia um monte de flores, quando, de súbito, atravessa-se na sua frente um belíssimo coelho branco.

-Ó lindo coelho, não fujas de mim...- balbucia. E, de imediato, vê o animal refugiar-se numa pequena lura rente ao muro que divide e isola aquele campo onde acabara de colher as flores.

De repente, o coelho aproxima-se da abertura da sua casita, e uns olhitos vermelhos faíscam de curiosidade e de algum receio.

E é quando Marta se lembra! O coelho da avó! Sim, o coelho branco daquela história que a avó, já muito velhinha, lhe contava pela Páscoa:

“...todos os anos, no dia de Páscoa ou na semana que a antecedia, aparecia, correndo pelos campos e saltando pelos valados, um imaculado coelho branco, oriundo ninguém sabia de onde. O certo, é que sempre que surgia pela aldeia, todos ficavam a saber que animais e plantas brotariam numa explosão de vida! Era um ano de fartura. E, na encosta do monte, a aldeia assemelhava-se a uma enorme flor branca de pétalas abertas e viçosas!”, concluía a avó, recordando.

“Depois – acrescentava a avó - ,...depois o coelho branco deixara de aparecer.

Surgira a guerra – muitos dos homens da aldeia, como o teu avô, deixaram lá ficar a vida -, a fome, a miséria....Também o casario branco enegreceu sob os fogos deflagrados nas matas e o sol impiedoso de estios excessivamente secos crestou a terra abrindo-a em gretas...”

Marta desata a correr, ó mãe, ó mãe, grita entrando de roldão pela casa, o coelho branco..., o coelho... da... avó apareceu....!

A mãe olha o regaço vazio da filha (deixara tombar as flores quando avistara o coelho) e prepara-se para a repreender quando reflecte no que a criança diz: Seria verdade o que Marta dizia? O coelho da fertilidade, como era conhecido pelos antigos daquela aldeia, tinha reaparecido!?

Olha longe pelos montes e colinas e vê com nitidez aquela mancha verde delicada que cobre os campos, as matas, os quintais..., como se toda a natureza comungasse de luz e vida naquela Primavera que renascia.

E se fosse verdadeira a lenda do coelhinho? Se assim fosse?, interroga-se cheia de esperança.

Bernardete Costa

A ESTRELA DA MANHÃ

bernardetecosta — Fri, 20 Mar 2009 17:42:49 GMT

Esta é a pequena história que vos fala de Maria Carolina. Uma menina loira e de rosto angelical onde se esboçavam a doçura e a tranquilidade de dois enormes lagos azuis.

Diariamente, ao amanhecer, Maria Carolina vislumbrava um ponto luminoso no céu já pincelado de azul. Chamava-lhe a “estrela da manhã”, porque dentre todas as outras era a que permanecia no firmamento ainda que já fosse manhã clara.

Olhava e ficava, como uma borboleta atraída pela luz de um candeeiro de rua, subjugada pela luminosidade cintilante daquela estrela. Esta, por entre os panos esfarrapados das nuvens, na brancura do dia que se inaugurava, piscava com intensidade, saudando-a: bom dia, Maria Carolina.

A nossa menina sorria e respondia, invariavelmente: bom dia, “estrela da manhã”. E parecia-lhe, sempre que o fazia, que da sua claridade de prata se soltavam três raios de luz que riscavam o espaço de nascente a poente como risos de fada.

Carolina via e ouvia, e aquela luz beijando o céu era para ela o cumprimento da estrela que assim pretendia comungar consigo as alegrias de um bom começo de dia. E lá partia feliz e saltitante para a escola.

Um dia, a professora falou de astros, e, claro, de estrelas. Foi quando Carolina resolveu confidenciar aos amigos e à mestra o seu segredo matinal.

Foi a chacota geral! De início, os olhares dos colegas viraram-se para ela entre incrédulos e curiosos. Mas ao verificarem o rosto da professora que sorria abanando a cabeça...

- Tem algum jeito, uma estrela a falar, comentou o Carlos, com aquele seu ar doutoral bem conhecido, sempre que assumia o papel do menino mais inteligente da turma. Todos sabemos o que são estrelas! São astros com luz própria, não são humanos, por isso não falam, ora essa! – adiantou por entre risadinhas.

Maria Carolina, envergonhada, permaneceu num mutismo cerrado durante o resto da manhã. Não acreditavam nela e sentia-se muito magoada! Ia lá ela inventar uma coisa dessas, já tinha nove anos, não era nenhum bebé!...

Chegada a casa, fechou-se no seu quarto o resto do dia. A mãe estranhou e indagou: Carolina, porque não vais brincar?

À noite, a menina deitou-se muito ansiosa. E se fosse uma simples ilusão? A agulha fininha da dúvida cravou-se-lhe no peito. Ela precisava de confirmar se a estrela falava mesmo. E fá-lo-ia no dia seguinte, muito cedo, pela manhã, quando acordasse e se dirigisse à janela do seu quarto.

A mãe deu-lhe as boas noites com o beijo do costume e ela ainda perguntou timidamente:

- Mamã, as estrelas falam?

- Bem, minha filha, falar, falar... Porquê? ouviste alguma? – inquiriu a mãe com um sorriso doce enquanto lhe acariciava a seda dos cabelos cor do sol.

Então, a nossa amiguinha contou-lhe o episódio que ocorria todos os dias, a sua pequenina troca de palavras com a “estrela da manhã”. Acreditas, mamã, acreditas? A mãe olhou-a durante alguns segundos e afagando o rosto oval da filha, disse:

- Olha minha filha, tudo pode acontecer, tudo pode existir: o Pai Natal, as fadas, os feiticeiros, os duendes, as princesas, os castelos encantados... e até a tua estrela. Se muito o desejarmos, as coisas que nos dão alegria, as mais fantásticas e maravilhosas podem acontecer, podem subsistir. Pois, se há uma estrela que te cumprimenta pela manhã, não achas que ela é muito educada e muito tua amiga para assim proceder?

- Obrigada mamã...obrigada mamã... - sussurrou Maria Carolina com o sono a entrar devagarinho pelos olhos, cerrando-lhe as pestanas longas e sedosas.

Bernardete Costa

O LIVRO PALHAÇO

bernardetecosta — Fri, 20 Mar 2009 14:09:57 GMT

Esta é uma história passada numa luminosa biblioteca, mesmo no centro duma cidade cujas ruas lembravam jardins de cameleiras coloridas.

E claro, como não podia deixar de ser, esta história fala-nos de livros. Mas livros muito especiais. Já vão saber porquê.

Estávamos no mês de Fevereiro, o mês do Carnaval. Uma fada aborrecida pela tristeza do Inverno transformou a natureza numa Primavera antecipada. E todas as árvores floriram e o sol incendiou o céu e brincou com os cabelos dos meninos.

Dizia eu que esta história fala-nos de livros.

Estavam estes muito bem arrumados e etiquetados nas diferentes prateleiras daquela biblioteca.

Como é compreensível, os meninos mexiam e remexiam em livros, principalmente naqueles cheios de gravuras e cores atrevidas e, ainda, noutros muito divertidos, onde se podiam ler histórias que falavam de fadas, duendes, animais fantásticos… e de magia até mais não!

Ora, havia um livro que, penso eu, por ser velho e bolorento, ninguém pegava nele. Ou então seria porque falava de histórias, é certo, mas da história dessa tal cidade. Assunto para gente crescida, diziam.

Por conseguinte, os meninos não lhe ligavam nenhuma. Porém, até se acotovelavam uns aos outros para lerem “O Livro dos Duendes”; um desses livros cheios de encanto e colorido.

- Ui! Ninguém me liga! – queixava-se o tal livro bafiento como um pano de pó depois de muito usado.

- Sou capaz de te resolver o problema – ouviu-se dizer mesmo em frente, na prateleira da Literatura Infantil.

- Quem me fala? – inquiriu com estranheza o livro “A História da Cidade”.

- Eu, aqui mesmo, tão perto de ti – respondeu “O Livro dos Duendes”. – E como podes calcular pelo meu título, possuo poderes mágicos capazes de remediar a tua tristeza.

Ao ouvir isto, o nosso livro pulou de contente:

- Como? Como? – quis saber.

- Com um só abanar duma das minhas folhas, transformo-te num palhaço vivo, muito divertido e capaz de fazer rir crianças e adultos. E agora que estamos no Carnaval…

- Isso é que era espectacular! – interrompeu - Nem que fosse por um só dia! – exclamou o livro “A História da Cidade”.

- Pois será assim mesmo. No dia de Carnaval, sairás daqui como um palhaço. Divertir-te-ás durante vinte e quatro horas. Mas terás de voltar ao teu lugar no fim desse tempo.

- Obrigado, grande amigo! Posso foliar pelo menos uma vez na vida... e aproveito para fazer uma limpeza a esta poeira toda!

E como foi prometido, assim aconteceu.

O livro “A História da Cidade”, transformado num vistoso e folgazão palhaço, percorreu as ruas, jardins, praças e, imaginem, até as escolas daquela cidade linda. Todos o adoraram. E foi um dia tão diferente e maravilhoso para ele que… pensou seriamente em não voltar para a biblioteca.

A noite caiu, as estrelas acenderam-se no céu como fogo de artifício e o nosso amigo, que é como quem diz o livro “A História da Cidade”, hesitava entre cumprir o acordado ou permanecer naquela vida de palhaço tão do seu agrado.

Mas prevaleceu a sua integridade. Cumpriu o que havia combinado.

À hora certa, recolheu ao seu lugar na prateleira da biblioteca. E foi com uma sensação de bem-estar que viu “O Livro dos Duendes” sorrir com satisfação.

Podem crer que no próximo Carnaval vou estar muito atenta a todos os palhaços que brincam pela cidade.

Quem sabe se…um deles será o livro “A História da Cidade”!

Bernardete Costa

A ÁRVORE DOS SONHOS

bernardetecosta — Mon, 09 Mar 2009 22:56:56 GMT

A Primavera despedira-se devagarinho com acenos de flores e perfumes pelo ar. Por sua vez, o Verão, um pouco atrevido, é certo, anunciara a sua chegada afastando a Primavera com risonhos raios de sol que obrigavam os meninos da escola a protegerem as suas cabeças com chapéus multicolores.

Depois das visitas constantes da chuva e com esta explosão de luz e calor, todas as árvores do recreio sentiram necessidade premente de crescer e projectar os seus braços verdejantes sobre aquele espaço onde as crianças brincavam.

Maria Inês, uma menina pacata e muito pensativa, não retirava os olhos verde-azeitona da amoreira, cujas folhas serviam para alimentar os bichos-da-seda que as turmas criavam, em caixas de cartão, nas suas salas de aula.

Aquela árvore crescera estranhamente! E Maria Inês olhava-a todos os dias e admirava-se: como podia uma árvore crescer tanto e tão depressa?! Teriam as suas raízes bebido alguma poção mágica?

No fim das aulas, Maria Inês chegava a casa e, entre tímida e resoluta, dirigia-se à mãe:

- Mãe, pode uma árvore crescer muito de um dia para o outro?

A mãe, muito ocupada com os seus afazeres caseiros, respondia:

- Pergunta à professora...

No dia seguinte, aceitando o conselho da mãe, e ainda mais

intrigada porque a amoreira crescera durante a noite, questionara logo que começara à sala de aula:

- Professora, como pode uma árvore crescer tão rápido?

A professora, sempre atarefada com a matéria que tinha de

ensinar aos alunos, respondia distraída:

- Maria Inês, deixa de sonhar...

Inês sonhava? Talvez fosse mesmo um sonho. Só que, todos os dias observava a árvore e via-a crescer, crescer... No dia seguinte lá estava ela, maior ainda!

- Filipa, olha a amoreira, não achas que está maior do que ontem? – inquiria à sua melhor amiga.

Filipa olhava e remirava e assentava com a cabeça, que sim, havia crescido, todos os seres vivos crescem, não sabes disso? – dizia compreensiva.

Já o maroto do Ricardo lhe gritava zombeteiro: então Inês, a tua árvore já chegou às nuvens?

E era verdade, para lá subia, confirmava o olhar surpreendido de Maria Inês!

O tempo foi decorrendo e a nossa menina insistia:

- Mãe, pode uma árvore chegar às nuvens?

- Oh, filha... Claro, claro - acrescentava olhando enternecida a criança. Mas pergunta à professora – rematava a mãe, à cautela, temendo que a dúvida de Inês resultasse de algum trabalho elaborado na aula; não fosse ela contrariar alguma aprendizagem.

No outro dia, teimava:

- Professora, é possível uma árvore crescer até às nuvens?

- Maria Inês, vá lá, não sejas tão imaginativa! – rematava esta já agastada

Uns dias depois, a garota olhou estupefacta!

- Oh, uma porta nas nuvens! – exclamou de nariz empinado para o ar, naquele dia esplendoroso de Verão.

Obviamente, a nossa amiga logo que chegou a casa questionou:

- Mãe, pode uma nuvem abrir uma porta a uma árvore?

- Não sei, Inês, pergunta à professora – despachou a mãe já aborrecida.

- Professora...

- Maria Inês, não me faças perder tempo com perguntas tontas, por favor! Preciso de continuar a aula! - replicou a mestra já impaciente.

Passaram-se somente alguns dias e...

- Ei, Inês, que aconteceu à tua árvore, já nem se lhe vêem os galhos! - troçava Ricardo.

- É verdade Ricardo - murmura a menina, perplexa, vendo as nuvens engolirem a parte cimeira daquela árvore fantástica.

Maria Inês sonha todos os dias com a sua árvore. O seu sonho cresce com ela. E por entre os desenhos animados das nuvens, já várias portas se esboçam abrindo-se aos ramos frondosos carregados de flores e perfumes: flores gigantes e coloridas pendendo das nuvens fofas de algodão; e depois frutos enormes que, de tão madurinhos e cheirosos, tombam nas mãos distraídas dos meninos que brincam aos sonhos.

Bernardete Costa

AS CINCO MENINAS

bernardetecosta — Mon, 09 Mar 2009 22:28:23 GMT

Ana era uma menina com uma vida muito peculiar porque morava num grande castelo todo envidraçado, semelhava um grande cristal, rodeado por miríades de flores coloridas e perfumadas e por um fosso de água transparente. Com ela vivia uma feiticeira que cuidava dela fazendo de mãe que não tinha.

Além do mais, Ana era um pouco estranha: das suas costas nascia uma enorme asa que lhe permitia voar pela imensidão azulina do céu e conhecer terras longínquas e ainda mais belas do que a sua.

Um dia, numa das suas inúmeras viagens, ouviu um grito de medo ecoar por entre os intervalos azuis das nuvens.

De imediato, procurou investigar o que se passava, quando viu uma menina montada numa esguia égua da cor do girassol que corria de freio nos dentes, como louca, ameaçando deitar ao chão quem que a cavalgava. Logo, voando aflita na sua direcção, a agarrou no ar. Esperaram que a égua se acalmasse, e depois Ana aventurou pedir:

-Não tenho irmão nem irmã; se pudesses, podias vir morar comigo no meu castelo de vidro que mais parece um diamante!

Eva, assim se chamava esta menina, disse prontamente que sim, já que era órfã de pai e mãe e sozinha no mundo.

Montaram ambas a égua já apaziguada; Ana deu um forte impulso à sua asa, e, de seguida, levantaram lestas do chão em direcção às nuvens fofas de algodão.

Quando repararam, voavam sobre uma terra triste, onde se ouviam choros, gritos e tiros, muitos tiros. Apavoradas, mesmo a seu lado, sentiram passar uma bomba que ameaçava cair sobre a igreja, lá em baixo. No adro da igreja uma menina brincava distraída. Ana, num movimento brusco, obrigou a égua a descer com uma velocidade impressionante e, no momento preciso, agarrou a menina, mesmo um segundo antes de a bomba desfazer a igreja em mil pedacinhos!

Ana perguntou à menina que a olhava muito assustada:

- Como te chamas? Queres vir comigo e com Eva?

- Eu sou Isa. Não tenho ninguém. Sim, gostaria de sair desta terra horrível!

E lá foram as três meninas: Ana, Eva e Isa montadas na égua amarelada, que voava pela força da asa de Ana.

Não passou muito tempo, quando, arrepiadas de susto, viram, mesmo por baixo delas, uma outra menina quase a cair por um precipício que desembocava num turbilhão de água salgada, por onde surgiam rochas afiadas.

Ana não pensou duas vezes, depressa agarrou a menina que disse chamar-se Olga e ter perdido os óculos, sem eles não via nada!

Ana facilmente viu e apanhou os óculos de Olga; e as quatro montaram a égua da cor da gema do ovo em direcção ao seu estranho castelo florido rodeado por um fosso de água cristalina.

Viajavam muito entretidas em amena conversa, já todas amigas, quando ouviram um choro oriundo debaixo de uma parreira. Estendida sob ela, uma menina chorava agarrando a barriga.

- Quem és tu? Que te aconteceu? - perguntou Olga.

- Eu chamo-me Úrsula. Comi tantas uvas!... Estou cheia de dores de barriga! - choramingou agarrando com ambas as mãos o baixo ventre.

Olga, que era entendida em chás medicinais, logo lhe preparou um chá de urtigas e Úrsula melhorou rapidamente.

Olga inquiriu de seguida a Úrsula:

- Também queres vir connosco morar para o castelo de vidro e florido de Ana, onde temos uma boa feiticeira que toma conta de nós como se fosse nossa mãe?

Úrsula concordou com a cabeça e montou a égua. Também ela já não tinha mãe nem pai que lhe dessem algum amor e carinho.

E assim seguiram viagem as cinco meninas: Ana, Eva, Isa, Olga e Úrsula montadas na égua de Eva, que voava impulsionada pela força da asa de Ana.

Até que, por fim, vislumbraram ao longe o castelo que brilhava com todas as cores do arco-íris, rodeado por tantas flores coloridas que entonteciam o olhar e inebriavam os sentidos com os seus múltiplos perfumes.

Dentro do castelo translúcido como vidro facetado, uma mulher de saias rodadas e compridas, acabava de colocar numa mesa as maiores iguarias, simultaneamente que chamava pelas meninas:

- Ana, Eva, Isa, Olga e Úrsula, todas para a mesa! - E logo que elas chegaram junto de si, abraçou-as, chamando-lhes filhas.

Bernardete Costa

PAI NATAL CHOCOLATE

bernardetecosta — Tue, 25 Nov 2008 18:33:29 GMT

O mês de Dezembro assomava devagarinho à janela do calendário. Para Ticha os dias eram de repente tão compridos e o Natal, tão distante ainda, tardaria em chegar.

Era ainda o princípio do mês. O frio coalhava os rostos das pessoas, das plantas, dos animais e até dos telhados das casas.

Porém, naquele dia de sol clarinho e cheio,Ticha, que fora aconselhada a levar chapéu, e a sua mãe, aproveitavam a tarde soalheira para percorrerem algumas lojas e fazerem as suas compras. Ticha, enquanto segurava na sua a mão da mãe, verbalizava tentando reforçar a memória:

- Não esquecer de comprar chila para os bolinhos, chocolates para o pinheirinho, chá de camomila que a avó não dispensa, faz-lhe bem à digestão…

Acrescenta de imediato a mãe: Ah, e tu, Ticha, tens de comprar os chinelos que prometeste ao teu velhinho avô.

- Mamã, já agora, podias comprar na chapelaria o chapéu novo que te pedi! É uma maravilha! E o conjunto de chávenas chinesas que a madrinha tanto cobiçou naquela montra!

Iam nestas deambulações pela memória insistindo nas tarefas a não esquecer, quando o primo Chico quase esbarrou com elas!

Este, atrapalhado, pediu muita desculpa e proferiu:

- Estou cheio de pressa! Preciso de comprar um machado para cortar uma das mais belas árvores que já vi!

- Mas tu vais cortar uma árvore? – inquiriu Ticha, espantada, enquanto lambia um chupa-chupa que entretanto adquirira.

- Bem, até tens razão, Ticha. Todavia, esta árvore tem uma doença muito esquisita e vai morrer na mesma, percebes?

Despediram-se do Chico, até logo, Chico, que continuou o seu caminho.

Entretanto as duas resolveram entrar no supermercado a fim de comprarem os chocolates com os quais pretendiam enfeitar a árvore de Natal.

Numa das inúmeras prateleiras daquele supermercado, mesmo ao lado dos rebuçados, morava o Pai Natal Chocolate. Morava é como quem diz, residia na imaginação de quem narra esta história, quem sabe se na realidade também.

O Pai Natal Chocolate vivia aflito sentindo, constantemente, perigar a sua tão frágil vida:

- Ai...ai....larga-me rapazinho, larga-me que me aqueces..., me derretes...

Ao lado, o Senhor Rebuçado sorria, um pouco enternecido é certo, mas também divertido. Quem julgava ele quem era, Pai Natal Chocolate: uma simples coisinha doce, gostosa, e, por isso, tão do agrado dos mais pequenos e também dos adultos, que ele bem via os olhares gulosos que alguns lhe deitavam!

Ticha, enquanto a mãe deambulava por outros sectores da loja, atraída pelo colorido daquele Pai Natal, mirava e remirava o chocolate com um olhar de amorosa gulodice. Ia mesmo a pegar-lhe, quando se ouviu uma voz autoritária:

- Pousa-me já, nem penses...! - A menina, um pouco assustada, lá cumpriu a ordem e colocou o Pai Natal Chocolate no seu devido lugar.

- Ai..ai..., até que enfim, pensei ter chegado o meu dia,...ufa!, desta me livrei eu! - imagine-se ter escutado da boca fechada do Pai Natal Chocolate.

- Pois, desta te livraste! Mas de que é que tu estás à espera? Esse é o teu destino: saíres desta prateleira e ir parar às mãos de um menino, de alguém que só te pretenda por lambarice. Esse é o teu destino… – repetia o Senhor Rebuçado.

- Tu falas bem, Senhor Rebuçado, o teu destino é semelhante ao meu, trincado por uma boca gulosa, com dentes, sem dentes... - replicava o Pai Natal Chocolate procurando aborrecer o companheiro de prateleira.

- Mas que pensas?, que dizes? Eu, Senhor Rebuçado!, o meu fim há-de ser outro, podes crer. Numa mesa de aniversário, muito colorido a enfeitar, reflectindo luzes, qual sol reinando...

- Pois..., e acabando a festa, ou ainda a meio, quem sabe se mesmo no princípio, logo arrepanhado, desembrulhado, a tua vestimenta no lixo, ou todo tu, inteirinho e já na lixeira. Parece-me já ouvir a mãe da criancinha... “deita imediatamente fora, isso não presta, faz mal aos dentes, é só para decorar!” Ah! ah! ah!

E assim estavam os dois, o Senhor Rebuçado e o Pai Natal Chocolate, discutindo os seus préstimos, perante uma Ticha estupefacta, nunca julgou possível ser testemunha de tal conversação!

Nesse momento, surgiu uma criança indiferente ao que se passava e…

- Ui! Ui! Ui!, pousa-me depressa no carrinho das compras, ai, ai que me vou derreter com este calor...- gemia o Pai Natal desassossegado já antevendo o seu fim.

- Dá cá filho, esse chocolate há-de enfeitar a mais bela árvore de Natal que já tivemos - replicou com autoridade a voz da mãe daquela criança.

- Uf, mesmo a tempo! – respirou aliviado o Pai Natal.

Desta feita sempre teria o fim tão desejado: numa árvore de Natal, cheia de luzinhas, laços, bolinhas...Ah!, sempre viera a este mundo para ter algum préstimo. E, isto pensando, debitou um olhar de esguelha ao seu amigo de longas horas de expectativa, o rebuçado.

- Adeus amigo, cá vou eu, desejo-te igual sorte.

O rebuçado deitou a língua de fora, que é como quem diz, esticou um pouco uma das pontas do seu fato de seda.

Não demorou muito tempo e uma mão gorducha e pequena preparava-se para o agarrar.

- Ai, ai, pousa-me no carrinho das compras, não, na boca não! Não podes, não deves, é proibido cá dentro… - gritava aflitíssimo o Senhor Rebuçado.

Os seus amigos de prateleira, os outros rebuçados e demais chocolates, farfalhavam ruidosamente agitando os seus invólucros de cores garridas. Desta forma, diziam adeus aos seus companheiros, ficando a aguardar que um dia chegasse a sua vez e partissem para o destino que lhes estava reservado.

E Ticha? A nossa menina correra procurando a mãe, sem saber se devia ou não contar toda aquela cena que presenciara. A mamã acreditaria nela?

Bernardete Costa

TECEDEIRA DE LUZ

bernardetecosta — Sat, 22 Nov 2008 20:04:40 GMT

Era uma vez uma fada chamada Tecedeira de Luz que vivia num palácio de cristal luminoso como um diamante, juntamente com outras fadas suas irmãs.

Fadas mais belas e encantadoras nunca se tinham visto! Seus cabelos eram como ondas de mar verde, seus olhos azuis lembravam safiras valiosas e sua pele era como a seda delicada.

E como eram bondosas! Não havia criança que não consolassem sempre que uma lágrima lhes corresse pelo rosto. Havia até quem lhes chamasse as Fadas dos Sonhos. Porque, pelas funduras da noite, apareciam nos sonhos dos meninos afastando pesadelos e tristezas!

Somente Tecedeira de Luz não abandonava nunca a torre cristalina do castelo onde morava.

Podia o vento ralhar com as folhas e espantar pássaros e o frio entreter-se a fazer rendas de neve nos ramos das árvores, que, Tecedeira de Luz, não abandonava o seu quarto. Esquecia-se de tudo e de todos, quando tecia, num tear antigo, um deslumbrante manto feito de fios de luz.

Quando a noite estendia a sua capa de estrelas, e as suas irmãs partiam com um rumor de asas transparentes, a fada Tecedeira de Luz não interrompia o seu trabalho. Pegava num fio de luar, depois num fio de luz das estrelas, ou num fio de luz do sol e fiava, fiava...

As outras fadas ficavam intrigadas com tanto empenho.

- Irmã, muito gostaríamos de saber para quem é esse manto! Igual nunca vimos! Por certo será para algum rei ou rainha...- aventuravam-se a adivinhar. Mas Tecedeira de Luz somente esboçava um sorriso e nada respondia.

Uma madrugada, ainda o dia se espreguiçava sonolento, recolhiam ao seu castelo as quatro fadas, quando resolveram dar os bons dias à irmã que pensavam encontrar tecendo o seu infindável tecido de luz.

Imaginem o alvoroço quando verificaram que fada e manto haviam desaparecido!

Chamaram, ó irmã, onde estás, ó irmã por onde andas? Mas não obtiveram qualquer resposta.

Logo as fadas resolvem telefonar a todos os meninos da Terra.

- Está lá! Está lá? Avisem-nos se aparecer por aí a fada Tecedeira de Luz. Desapareceu, ela e o seu manto de luzes entrelaçadas. Estamos muito preocupadas!

Todos as crianças do mundo, agradecidas que estavam às boas fadas dos sonhos, procuraram por cantos e esquinas, ruas e avenidas, praças e jardins e… nada! De Tecedeira de Luz não havia sinal.

O tempo foi passando e todos os meninos entristeceram porque as Fadas dos Sonhos deixaram de os visitar. Tinham muita saudade da irmã! E sempre que dela se recordavam, as lágrimas tombavam dos seus olhos como pérolas que se soltam dum colar. Se soubessem, pelo menos onde ela estava...

Mais tempo passou e muitas crianças já se haviam habituado à ausência das fadas de asas transparentes. Porém, André, quando a noite o convidava a passear pelos sonhos, não conseguia dormir tranquilamente. E uma grande tristeza se apoderava do seu coração menino.

Numa tarde de Verão, excessivamente quente, André olhava o céu carregado de nuvens ameaçadoras, quando vislumbrou um arco-íris que se preparava para banhar-se nas águas do rio.

Como todos as crianças, André olhou fascinado as sete cores iridescentes que lhe recordaram as cores deslumbrantes das fadas.

“Quem me dera saber onde encontrar a fada Tecedeira de Luz para restituir a felicidade às Fadas dos Sonhos” – reflectiu.

Estava nesta meditação quando ouviu um chamamento:

- Annndrééé....

Olhou as águas do rio: a voz que escutava não era o seu sussurro; também não se assemelhava aos suspiros das flores...

Na sua frente o arco-íris baixava lentamente simulando beijar os seus cabelos doirados.

- Annnndréééé – ciciou a mesma voz –, diz às tuas amigas fadas que vi, quando me desprendi das nuvens mais altas, Tecedeira de Luz. Reconheci-a logo, tão esplendorosa que quase cegava! E continuou:

– Tanto se aplicou naquela tecelagem que tombou de cansaço e adormeceu no aconchego daquela luz que havia entrelaçado. E, assim, ficou irremediavelmente presa no manto que tecera.

Nunca mais André teve sossego! As noites sem as visitas das fadas eram tão difíceis! Por vezes, acordava aos gritos com os pesadelos que o apoquentavam. E cismava naquele véu cintilante que prendia Tecedeira de Luz.

Necessitava libertar a fada. Só assim as outras retomariam a sua alegria…e, claro, as suas visitas nocturnas.

Tanto cogitou, tanto se esforçou por encontrar uma solução que a feiticeira Lua, apiedada, fez-lhe uma visita:

- Descansa André, vou ajudar-te a libertar Tecedeira de Luz. Logo à noite, fica atento ao teu sonho.

Pacientemente, André esperou que a noite chegasse. Foi então que ouviu em sonhos uma voz que lhe dizia:

- Chama 50 vezes em voz alta o nome da tua amiga fada; 100 vezes em murmúrio e 5000 vezes em silêncio. Se assim cumprires, libertarás a tua amiga e farás a felicidade das suas irmãs e claro, a tua e de todos os meninos do mundo.

Assim fez. Já estava bastante cansado e ainda precisava de chamar a fada 5000 vezes em silêncio. Era o mais difícil: não sabia como seria possível fazê-lo!

De novo lhe apareceu a feiticeira Lua que estendeu um enorme manto branco sobre a Terra onde se podia ler 5000 vezes: Tecedeira de Luz! … Tecedeira de Luz! … Tecedeira de Luz!

Mal terminara o estranho apelo silencioso, a adormecida fada abriu suavemente os olhos de água, e, descendo suavemente, pousou junto de André que a recebeu enternecido e feliz.

Tecedeira de Luz libertara-se por fim daquele encanto e, onde estivera o manto de luzes entrelaçadas, nascera uma nova constelação.

Nesse mesmo dia, pelo silêncio da noite, as Fadas dos Sonhos, agora acompanhadas de Tecedeira de Luz, visitaram todos os meninos da Terra levando-lhes alegria e tranquilidade aos seus sonhos.

Bernardete Costa